Del gorro para huevos al sombrero de paja: Monkey D. Luffy a ganchillo

Donde una broma sobre el desayuno termina en pirata

Todos mis proyectos empiezan a kilómetros de donde acaban. Este empezó en la nevera.

Hice un gorrito naranja. Para un huevo. No había ningún plan detrás, solo las ganas de comprobar si era capaz de tejer algo tan pequeño. Y una vez terminado, lo siguiente caía por su propio peso: ponérselo a un huevo, dibujarle una cara y dejarlo en la huevera para que alguien se lo encontrara.

Mi mujer se rió, y eso fue un error

Porque no me hace falta más que eso.

Si un huevo tiene sombrero, el resto de la caja está siendo víctima de una injusticia. Así que empecé el segundo, y en algún punto entre el anillo mágico y la primera vuelta de aumentos, la lana amarilla que tenía en la mano dejó de ser simplemente lana amarilla. Copa amarilla, cinta roja, ala ancha. Solo existe un sombrero así, y cualquier fan de One Piece lo reconoce desde el otro lado de la habitación.

El sombrero de paja para huevo salió mejor que el gorro. Lo interesante era el ala: tiene que abrirse bien plana sin ondularse, lo que exige muchos aumentos repartidos en los sitios correctos y cierta tolerancia a deshacerlo todo cuando lo que sale es más bien una ensaladera.

Nube se lo prueba

Nuestra gata, Nube, no ha dado su consentimiento a nada en toda su vida, pero se queda quieta cuando está a gusto, que viene a ser lo mismo.

Lo llevó puesto cuatro segundos. Fue más que suficiente. Delante de una gata blanca profundamente indiferente con un sombrero de paja en la cabeza, el paso siguiente dejó de ser una idea para convertirse en algo que simplemente aún no había hecho: si el sombrero es tan reconocible a ese tamaño, el resto de Luffy tenía que existir debajo.

Mi hijo mayor es fan de One Piece. El proyecto había elegido destinatario antes incluso de que yo cogiera el ganchillo.

Sin patrón, solo mucho mirar

No seguí ningún patrón. Lo que sí hice fue pasarme una cantidad vergonzosa de tardes mirando los de otras personas.

Hay decenas de amigurumis de Luffy por ahí, muchos preciosos, pero ninguno era el que yo tenía en la cabeza. Unos demasiado chibi, otros demasiado realistas, y la mayoría bastante más grandes que el sombrero que ya había hecho. Esa era la restricción de verdad: el sombrero existía primero, así que todo lo demás había que construirlo a la medida de un sombrero que no pensaba rehacer.

De modo que el «patrón» fue en realidad una acumulación lenta de ideas robadas. Cómo resuelve el pelo esta persona. Cómo engancha los brazos aquella otra. Qué cara queda cuando los ojos son así de grandes en proporción a la cabeza. Después, mucho contar puntos, mucho deshacer y un cuerpo dimensionado a base de acercarlo al sombrero cada pocas vueltas.

Montarlo por piezas

Se fue armando por etapas, y cada etapa parecía un fracaso hasta que la siguiente la rescataba.

El cuerpo desnudo es el objeto menos prometedor que he tejido nunca: una cosa calva y vacía con unos ojos enormes, más muñeco poseído que capitán pirata. Luego llegó el pelo, mechón a mechón en lana negra, y todo cambió en unos veinte minutos. El pelo hace aquí un trabajo desproporcionado.

Después vino el chaleco rojo, tejido aparte y abierto por delante para que se vean el pecho y la cicatriz. En ese momento ya era reconocible, pero estaba raramente soso, y estuve a punto de dejarlo ahí.

Menos mal que no lo dejé. Fueron los últimos detalles los que lo cambiaron todo: la faja amarilla anudada a la cintura y las sandalias, con las tiras bordadas en hilo oscuro. Diminutas, incómodas, cinco minutos de trabajo cada una, y sin embargo son ellas las que marcan la diferencia entre «un muñeco de ganchillo con sombrero de paja» y «Luffy».

Ahora vive en el cuarto de mi hijo

A mi hijo le encantó. Esa es toda la recompensa, y compensa cada vuelta deshecha: lo cogió, le dio la vuelta entera, encontró la cicatriz bajo el ojo y las tiras de las sandalias, y luego lo colocó bien a la vista. Luffy está ahora en su cuarto, en una estantería, que es la máxima distinción disponible en esta casa.

Veinte centímetros de pirata, descendientes en línea directa de una broma sobre un huevo.

¿Alguno de vuestros proyectos tontos ha acabado convirtiéndose en algo que de verdad os importa? Me encantaría saber dónde acabó el vuestro.

Un abrazo,

Horacio Gonzalez - LostInBrittany